Ciúme é aviso
prévio

Arreda os móveis, tira a poeira e pendura as roupas no varal.
Hoje é dia de fazer faxina nos guardados do peito.

Tenho o coração na ponta dos dedos.

Da série das Penélopes V (ou histórias sobre o amor)

Bailei nas curvas do vento
que tuas mãos desenharam no salão
nas frestas delicadas do vestido
uma pitada coisa crua
alguns amores mal paridos
e um punhado de tesão

Porque a alma não cansa do infinito IX (Na lente: Laize)

Porque a alma não cansa do infinito VIII (Na lente: Laize)

Porque a alma não se cansa do infinito VII (Na lente: Laize)

Autorretrato em duas linhas

Tenho o tamanho do meu coração

Uma poeta-guerreira vive em mim

Poeminha do baixo-ventre

Ventres gestam ventres na velha sabedoria feminina. Minha lucidez ganha brilho na lucidez de tantas mulheres-amigas.

Já perdi as contas de quantas vezes morri e renasci nesta vida. Sempre que morro, logo quando os olhos fecham, levanto vôo e faço voltas entre o passado e o futuro para tentar achar onde pousar. Quando pouso, abro meus olhos, limpo as feridas de minhas longas asas e parto para abraçar o mundo mais uma vez.

Nerudianas

Pedi ao vento
que leve
um sussurro

sussurro doce
feito de brisa leve
quando leve me deito

no leito
de beijos
e pão de Neruda:


yo te extraño

Poesia embrulhada e desavergonhada

Poetei poeteiramente num dia poetado de poetagens.

Para um dia sem coragem

Passou preocupado
com sua sacola cheia
seu lenço amarrotado
num bolso quase vazio
esqueceu de olhar ao lado
na beirada da janela
era o vento amendoado
dos olhos perfumados
da moça que ele não viu.

Fazer pão é como fazer a vida. É preciso ter paciência, colocar a mão na massa e moldar os afetos na beleza que cresce e perfuma o lugar. Depois disso, repartir. Porque o pão só se completa quando se parte para fazer crescer outras vidas, outros afetos.

Porque a alma não cansa do infinito VI (Na lente: Laize)

Porque a alma não cansa do infinito V (Na lente: Laize)

Porque a alma não cansa do infinito IV (Na lente: Laize)

Tenho asas para não esquecer de voar. Levanto voos para pousar onde mora o bem-querer.

Dobrou calmamente os vestidos e as blusas. Guardou-os logo depois das meias e um pouco antes das fitas para o cabelo. Fechou a mala como quem fecha uma janela que espanta o frio à espera do próximo sol. Coração guardado na mala, carregava consigo toda a vontade de chegar.

Da série das Penélopes IV

Depois de muitos sutiãs queimados e calcinhas a perigo, Penélope descobriu que poderia ser santa, guerreira e puta. Foi assim, para comemorar todas as suas faces, que comprara o sutiã mais lindo de sua vida.

Da série das Penélopes III

Um dia Penélope descobriu que podia queimar o sutiã. Queimou, mas ainda ficou com a conta na Marisa.

A Sierra Maestra é lá em casa

O mundo gira, gira, roda, vira, gira... quando canso, me reviro e me liberto: pego minha caneca de chá quente e faço revolução.

Da série das Penélopes II

Na arte de tecer colchas há algumas poucas ferramentas imprescindíveis. Um tear, fios longos e de diferentes cores para os afetos, movimentos cadenciados para a impaciência... e unhas longas e afiadas para quando resolver terminar a peça. Foi em um movimento rápido e curto de dedos que, observando sorridente as unhas feitas de vermelho, Penélope terminou Ulisses.

Amores militantes

Na minha carne estão traçadas diferentes colorações de cicatrizes, umas sobre as outras, e eis que essas são as mais superficiais nos meus matizes. Mas eu confesso, sou de cor vermelha com sopro de ventania em dia de sol e é nesta textura que continuo tecendo colchas e mais colchas no meu coração.

Porque a alma não cansa do infinito III.
(Na lente: Laize)

Porque a alma não cansa do infinito II.
(Na lente: Laize)

De Penélope para Ulisses ou sobre o amor (Da série das Penélopes I)

Lenta.
Senta.
Espera



que cura.

Porque a alma não cansa do infinito.
(Na lente: Laize)

Causa Mortis

Esqueceu-se da fidelidade ao próprio coração. Morreu de mal de amores.

Sobrevivência

Vi um brilho doce num lampejo de olhar. Era um menino em corpo de titã.

No dia em que o lótus floresceu, a lama pariu de suas entranhas a mais rara beleza. A lama engravida da flor e é a flor que dá outro lugar à lama no mundo. Quando a flor nasceu, a estranheza do mundo riu da ignorância das gentes. Elas haviam esquecido que é no parto da flor que a vida se faz.

Iluminuras ou para quando as paredes forem muito altas

Ar

(Na lente: Laize)

Pampeanas ou aos de nossa casa

Foi numa viagem ligeira ao sul de seu coração que viu nascer o sol. Um sol de inverno feito para iluminar a memória, enquanto sorvia o gosto quente de seu chimarrão. Era agosto e o sol fazia ver ao longe o pasto verde das terras das gentes pampeanas. Latifúndios de sua alma.

Desejo

Tenho saudades dos textos que não escrevi. Textos de noites de vento morno, que deixam torpes os pensamentos, suam a pele e amolecem as carnes. Textos da memória do futuro.

Zen ou a arte de doer

Somos feitos dos afetos que temos, dos que não temos e daqueles que nos fazem falta. Se nos fazem falta, é porque ainda não tivemos a coragem necessária de sentir a dor com franqueza. Acolha-a. Doer também é impermanente.

Entre borboletas e katanas

Tua mão contorna minhas veias abertas. Silencia meu sangue bruto derramado que agora estanca. Toques minhas feridas para que não ardam mais. Não as abra. Cuida-as com teus beijos. Não falseies, pois minhas veias cicatrizam ainda que pequenas gotas de sangue sigam emanando de meus profundos cortes. Lava-as com o ardor de quem ama. Cobre-as com tua pele, que nela me abrigarei.

Idas e vindas ou o espelho

Olha-me com o olho que me desejo. Desnuda-me com as mãos que a ti me dei. Cobre-me com a pele que de ti a mim doei. Vaga-te pelas minhas veias que a mim a ti pulsei. Volta-te aos pés que a mim vaguei. Cuida-me, que a ti a mim permito. Choro-te a cada descoberta que de ti a mim faltei em tantas vezes. Abraço-te a cada coragem que de ti a mim concedo. Amo-te, que de ti a mim vislumbras. Amo-me, que de mim a ti não me perco, mas te me encontro.

Vai menina, vê se corre! porque o mundo não te espera e a noite não tarda.

Para não esquecer de voar

Minhas asas batem, mas sou pássaro ferido de profundo corte mortal. Quero renascer, mas não sei me parir. Procuro as partes de minhas entranhas em que serei recebida e acarinhada. Sou Fênix de asa quebrada.

Autorretrato

Busco nas fotos velhas como eu as sensações que não tenho mais lembrança. Minha alma centenária se esgueira em modos de criança. Corro, pulo e ganho roxos para contar os mil anos que vivi.